Era mayo un aire razonable
cargado de jazmín y hierbabuena
y una brisa a la hora de la cena
que hacía la calima soportable.

Era Madrid un sinvivir pasable,
aunque largarse no valga la pena.
Era todo una larga condena
con gotitas de gintonic aceptable.

Era un simple pasar sin ser pasado,
érase un pasodoble sin guitarra,
era un contenedor mal gestionado.

Érase un triste cantautor macarra
era un simple trovador cansado,
harto de dar tanto la tabarra.

Javier Auserd.